pura mania besta?

Costumavam haver linhas, em prosa ou versos, para tudo.
Mas meu lápis está mudo. Minha caneta estourada. Minha pena fugiu com outro solitário e meus cadernos estão deficitários de mim.
Já é difícil entender algo e começando pelo fim, o desentendimento fica carrancudo e achando um absurdo essa mania de palavriar.

Já era hora de voltar aqui.